Mi relación con el cigarrillo está llena de paradojas. Para empezar fui un niño asmático que en cada ataque pensaba que era mi última hora y en medio de los ahogos y esos gemidos propios de los asmáticos se me iba media vida; eso duró hasta los doce años; entré a estudiar en un internado para varones en Zipaquirá, la ciudad de la sal, en Colombia, allí se encuentra una de las maravillas de la ingeniería moderna: La catedral de sal, y allí se operó un milagro… durante el primer año los ataques de asma se fueron espaciando hasta desaparecer por completo. Las aves de mal agüero le pronosticaron a mi madre que eso era temporal porque nadie se cura del asma y yo les creía y esperaba la noche fatal de la recaída pero esta nunca jamás llegó. Todos pensamos que fue el ambiente salino de la ciudad.

Los seres humanos somos unos bichos extraños que cuando estamos metidos en una dificultad prometemos a Dios, y a quien nos escuche en el más allá y el más acá, que si nos curamos vamos a llevar una vida sana lejos de todo lo que pueda hacernos daño. Eso  decía yo en medio de oraciones y ahogos en los que se me iba la vida. Me curé y como era el más pequeño del internado pues era el único que cabía por una pequeña ventana para escapar a la calle a comprarle cigarrillos a los grandes de quinto y sexto de bachillerato de esa época (que corresponden a los actuales grados diez y once). Por supuesto, era prohibidísimo fumar y, como la prohibición es causa del apetito, todos los muchachos adolescentes lo hacían a escondidas en los grandes baños del edificio.

Los malditos muchachos mayores siempre me ofrecían probar y yo no aceptaba por miedo a un ataque de asma. La curiosidad es causa de muchos males y una tarde acepté una fumada que me hizo conocer al demonio: tosí y los ojos casi se me brotan de las cuencas, vomité hasta lo que no me había comido y quedé en estado patético cercano a la coma y sin deseos de repetir la experiencia. Y sigue la maldita curiosidad aguijoneándome porque los muchachos no volvieron a ofrecerme una fumada y yo los veía aspirar con deleite ese humo pestilente de los cigarrillos más baratos que se conseguían en las tiendas cercanas, Eran de una marca que ya no existe: Golf, pero también Pierrot, antecesores de los Pielroja de ahora…

La segunda vez aspiré una pequeña bocanada de humo y se repitió la tos y el lagrimeo pero no vomité. Me quedó una sensación asquerosa por todo el cuerpo pero también como una necesidad de repetir la acción, no lo hice en ese momento porque se escucharon pasos de alguien en el pasillo y todos nos metimos en los cubículos de los excusados. Nadie entró pero quedó el temor y salimos de uno en uno rumbo al patio de recreo donde se encontraban el resto de los alumnos internos de la normal. La tercera vez fue el comienzo de mi adicción a la nicotina; tosí un poco pero nada más, chupé de nuevo el humo apestoso de ese cigarrillo barato y comencé un largo camino de adicto al tabaco que se prolongó durante veinte largos años.

Durante los seis años de internado fumé, me descubrieron  y me castigaron sin salida muchos sábados y domingos. Al principio los grandes me daban cigarrillos a cambio de mis escapadas a comprarlos; al año siguiente ya los de sexto se habían ido y eran remplazados por los que antes estaban en quinto… y lo malo es que yo crecí y no cabía por la dichosa ventana. Igual, ahora encargábamos los cigarrillos a uno de los chicos estudiantes externos. Yo me aprovisionaba en las pocas salidas a mi casa y les vendía a los fumadores al menudeo y eso me dejaba buenas ganancias. Por esos años era usual hacer paqueticos de tres cigarrillos en la envoltura de papel estaño de las cajetillas de los mismos cigarrillos.

Con sanciones, bajas de disciplina y conducta, matrículas condicionales, llamadas a mi madre para amenazarla con mi expulsión y otras ternuras terminó mi educación secundaria pero no mi afición al tabaco. Fui un buen estudiante y quizás por eso no me echaron, además era uno de los que alegraban las interminables veladas del internado (coplas, chistes, cuentos) en una época donde la televisión estaba en sus comienzos y lo único que nos gustaba a los chicos de esos años era “El club del Clan” y “Juventud moderna”, este último los sábados a las cuatro de la tarde. Cuando podía salir a mi ciudad lo veíamos en grupo con mis amigos adolescentes y, para mi sorpresa, todos eran fumadores iguales a mí. No puedo asegurar a cuantos induje a su afición al humo pero la sala donde veíamos el programa quedaba llena de humo y abríamos las ventanas para que la gente de la casa pudiera ver por donde andaba.

Tan pronto salí a la libertad, así me sentía después de seis largos de encierro educativo, comencé a trabajar y lo primero que hice fue irme de la casa paterna. Podía darme el gusto de fumar, beber y jugar sin restricciones. Hoy por hoy los adolescentes hacen lo que les viene en gana; por entonces la mayoría de edad era a los veintiún años y hasta esa edad uno pedía permiso a sus padres para todo. Bueno, los transgresores como yo, con dinero entre el bolsillo, determinábamos nuestro rumbo, pero esa es otra historia que ya contaré en su momento, por ahora es el cigarrillo el tema.

Con dinero disponible para gastar, libertad para dilapidarlo y ganas de experimentar en la universidad de la calle, comencé por ensayar marcas de cigarrillos, nacionales y extranjeros, con filtro y sin filtro, rubios, morenos, mentolados, aromatizados, etc. Muchas marcas no existen o salieron del mercado colombiano pero dejaron sus huellas indelebles en mis pulmones. Cuando llegaba el pago al fin de mes fumaba americanos y extranjeros. Los de siempre: Kent, Marlboro, Parliament, Camel, Lucky Strike; pero también Mapleton, un cigarrillo delicioso para los contertulios por su aroma, el que lo fumaba no percibía el olor pero los demás sí; era el preferido de los chicos para impresionas a las niñas en las fiestas vespertinas. Ah, es que esas rumbas de ahora con amanecida no se daban  por entonces. El uso eran las coca colas bailables de dos a seis de la tarde, jajaja. A esa hora las niñas salían corriendo para sus casas temiendo el castigo… igual que ahora.

El mercado nacional se daba el lujo de competir en nicotina con los extranjeros y con el Pielroja y Nacional tradicionales la Compañía colombiana de tabaco sacó al mercado el Nacional con filtro, President, Continental, Nevado, Mustang y otros que se me van del recuerdo. Había extra largos, normales, cortos, gruesos, delgados, mejor dicho el que no fumaba no era hombre, le decían al adolescente y tenía una amplia gama de portadores de nicotina para escoger. Olvidaba nombrar Premier y Half and Half… igual, ustedes me perdonarán los olvidos involuntarios pero es que metí tanto humo entre mis pulmones y cerebro que algo se dañó, con seguridad.

Los muy jóvenes deben pensar que la prohibición de fumar en sitios públicos es antigua, pues no, en mis años jóvenes uno fumaba donde se le venía la gana: en buses, restaurantes, teatros, salas de velación y algunos descarados hasta en los templos. Yo entraba al restaurante de siempre a mi almuerzo y mientras me servían tenía un humeante chicote en mis manos y el correspondiente cenicero sobre la mesa. A propósito, la industria de ceniceros debió entrar en quiebra por falta de consumidores. En aquel pasado en todas partes se encontraban ceniceros, de manera que era una autorización tácita para fumar. Hasta en las salas de espera de los hospitales y consultorios uno encontraba recipientes para depositar sus cenizas.

Uno entraba a ver una película y prendía su cigarrillo impunemente. Los vecinos de silla no fumadores casi siempre se levantaban y cambiaban de puesto, no existía la costumbre de silletería numerada y uno cambiaba de lugar a la hora que deseaba. Algunos teatros sugerían con avisos en la pantalla fumar en el foyer y muy pocos salían a eso. En los aviones había determinado momento para prender los cigarrillos; pero el ambiente en Colombia estaba cubierto por una permanente cortina de humo de los millones de cigarrillos que se consumían a todas horas. Pero estoy pensando en un pasado agradable, como si el cigarrillo con su nicotina y alquitrán y cientos de sustancias nocivas para la salud fueran la octava maravilla del mundo, pues voy a hablar de lo que fue mi adicción a esta porquería que me martirizó dos décadas bien contadas.

Al comienzo, en el internado, era uno o dos cigarrillos diarios. La dosis aumentó lentamente y, al terminar mi secundaria, seis años después ya fumaba diez o doce pitillos al día. Dueño de mi vida y de mi sueldo, cargaba paquete y encendedor entre mi chaqueta, hoy los sacos ya no traen el dichoso bolsillo. Los encendedores más codiciados eran marca Ronson;por supuesto, como yo tenía para comprarlos tenía tres o cuatro, ah, y los cigarrillos en pitillera metálica donde se acomodaban diez o doce. Era de buen gusto ante las mujeres sacar la pitillera y el encendedor y, si los cigarrillos eran americanos el efecto mejoraba, daba prestigio. No fumar era signo de poca hombría y falta de mundo. Mi consumo subió a una cajetilla o más por día y los dedos de la mano derecha se pusieron amarillentos por la nicotina, igual pasó con mi dentadura y el bigote.

Amanecía con la garganta reseca y una tos de perro enfermo que no se me pasaba hasta mediada la mañana y después de consumir dulces o chicles para suavizar el aliento. Para ayudar a suavizar la maltratada garganta, cuando despertaba prendía el primero de muchos cigarros en el día, y tosía y fumaba sin descanso, es que hasta cuando me bañaba cerraba el paso del agua y medio me secaba y prendía un chicote. En los últimos años como fumador activo llegué a consumir cuatro cajetillas, cada una de veinte unidades. Eso me hizo sacar cuentas, de manera que en el mes quemaba 120 cajitas multiplicadas por veinte cilindros de tabaco sumaban 2400 en el mes y 28800  en un año. Uf, que desgracia pensé y me decidí a dejar de fumar.

Dicen que dejar el vicio de fumar es difícil, yo lo deje como veinte veces; una vez soporté tres meses y recaí, y cuando se retorna a la adicción el cuerpo pide más. Dicen los investigadores que la nicotina es la segunda sustancia más adictiva después de la heroína; como nunca he probado esta me queda imposible opinar pero respecto del tabaco si puedo decir que dejarlo es muy difícil. Después de una abstención el cuerpo me pedía más y más humo y yo se lo daba. Todo lo que lo rodea a uno huele a tufo de fumador, incluida la ropa y el sudor, guácala, como dicen ahora, ese olor fétido lo perciben los demás porque como hace parte de uno pues el olfato propio no lo detecta.

En noches eternas con lluvia incluida me despertaba a media noche y buscaba un maldito tabaco; no lo encontraba y empezaba la desesperación porque sabía que nada estaba abierto para comprar aunque fuera un mísero cigarrillo. No se otras personas, pero yo buscaba y revolcaba todo el apartamento y al no hallar ese pequeño cilindro blanco, miraba los ceniceros en busca de la colilla más grande. Si la encontraba la encendía dando gracias a Dios por el favor recibido; si en los ceniceros no encontraba el alivio a mis males revolcaba la basura… si, como lo oyen, la maldita basura en busca de una o varias colillas aprovechables y si eran muy pequeñas las desarmaba sobre una hoja de papel y con las migajas de tabaco armaba un cigarrillo “decente” para calmar mi obsesión.

Llegó un día en que leía y fumaba, comía y fumaba, hacía deporte y fumaba y hasta soñaba con el cigarrillo en los labios y el humo en mis pulmones. Hasta que una tarde apareció en la TV Yul Brynner el actor gringo de tantas películas como Los diez Mandamientos y Taras Bulba y dijo, palabras más o menos: “Cuando usted vea este comercial yo habré muerto de cáncer pulmonar debido al exceso de cigarrillo”. Hijuemadre, yo tenía treinta y pico de años y ni pisca de ganas de morirme. Fue en ese momento que tome la decisión definitiva de mandar el tabaco para los profundos infiernos que debe ser el sitio de donde salió. Un 19 de marzo me fumé el último cigarrillo de mi vida. Hace como treinta años. Nadie que me conociera pensaba que podría soportar más de una semana sin humo de tabaco… pero lo hice y para mi fortuna hace unos años salió la reglamentación antitabaco. La ansiedad se esfumó y hasta soporto estar con fumadores. Escribo esto como terapia personal. No soy san Edgar y jamás lo seré pero vivo sin nicotina y sin joder a los no fumadores.

De mi libro RELATOS DE TODA MI VIDA

Edgar Tarazona Ángel
http://edgarosiris310.blogspot.com

Como todos los viernes, los dos hermanos se encontraron en el apartamento del menor de ellos y se dispusieron a degustar unos tragos e intercambiar ideas. Así era siempre. Desde su adolescencia se acostumbraron a compartir en el fin de semana tragos y compañía; cuando había chicas pues bebían con ellas y si alguno de los dos ligaba con una, el otro, prudente, se iba para otro sitio y los dejaba en el apartamento.

Muchas anécdotas eran compartidas, otras, personales, se comentaban al calor del licor y la música que atronaba en el equipo de sonido. No tenían un gusto específico y todo lo que sonara, pero con letras de amores y sufrimientos, acompañaba las horas eternas de libaciones. No siempre las borracheras eran divertidas, en no pocas ocasiones los hermanos (Gustavo y Jairo) se trenzaron en horas de discusiones por diferentes puntos de vista relacionados con el deporte, la política, la religión o las mujeres.

El día de esta historia Jairo y Gustavo comenzaron a beber muy temprano, desde las ocho o nueve de la mañana, las noticias no son precisas, y después del medio día decidieron subir al apartamento ubicado en un sexto piso. Allí se calmaron un poco los ánimos y comenzaron los abrazos y las lágrimas. Algo, nunca se supo qué, llamo la atención de los hermanos y se asomaron al balcón que daba sobre un pequeño parque con árboles y, plantas ornamentales y sitios con prado para que los enamorados se recostaran a decir frases de amor y acariciarse.

Los hermanos empezaron a silbar a las parejas que estaban en el parque y con motivo del arreglo sobre el altercado destaparon otra botella y continuaron bebiendo… uno de los dos perdió el equilibrio y comenzó a trastabillar en dirección al espacio abierto, el otro, al tratar de ayudarlo, se abrazó a su hermano y ambos cayeron al vació desee una altura de unos diez o doce metros. Jairo cayó sobre el duro cemento y Gustavo sobre él pero rodó a un prado donde quedó sin sentido.

Cuando llegaron los Cuerpos de socorro, dictaminaron que Jairo había muerto de manera instantánea; a Gustavo o trasladaron de urgencias a una clínica, en estado de coma, en la cual permaneció durante sesenta días; de allí salió en silla de ruedas y con pronóstico reservado… unos meses más tarde, cuando se sintió mejor, entró en una tienda y pidió media de aguardiente, para celebrar su buena suerte…. Pocos días después se asomaba desde el balcón, completamente borracho, para seguir el  camino de su hermano.

Tomado de mi nuevo libro HISTORIAS EBRIAS

Edgar Tarazona Ángel
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Uno

Todos estábamos callados. La tarde daba paso a la noche con una lentitud perezosa y parecía que los temas se habían agotado. El último tenía relación con nuestro amigo "Cirrosis", de quien las noticias más recientes eran inciertas y preocupantes.

Por aquellos años el hombre era muy buena persona. Todavía no se le había metido el demonio entre el cuerpo -dijo "Medio litro" a los que quisieron escucharlo, mientras sus ojos opacos se perdían en la semi penumbra de la tienda- si, excelente tipo como amigo, compadre o lo que fuera. Yo, que fui uno de sus amigos más cercanos, recordé sus charlas cuando abrí uno de los cuadernos que encontré entre la barahúnda de papeles que metió entre seis o siete costales para que se los llevaran con la basura; estaba escrito en letra pareja, con una caligrafía de la de antes, la que enseñaban en la escuela primaria, o el colegio donde él estudió...

Los bombillos de la calle se fueron encendiendo. Primero los del alumbrado público y, luego, los de las casas. En la lejanía el sol ya no se veía; sus rayos pintaban de arreboles las nubes pero a nosotros, los contertulios del "Bar Apocalipsis", nos importaba un rábano si parecía hermoso el ocaso. Todos estábamos sin dinero entre el bolsillo y el "Tunebo", un indio puro, nos tenía cerrados los créditos hasta nueva orden; lo cual significaba que mientras no pagáramos las cuentas atrasadas ni soñáramos con una simple cerveza y, menos, una botella de trago. Ninguno era demasiado antiguo en el pueblo y menos en el bar. Perdón, don "Medio", como le decíamos para ahorrarnos el litro, sí lo conoció de tiempo atrás, desde la adolescencia, y sabía mucho de la vida de "Cirrosis"; este lo nombraba de muchas maneras pero, según explicó una noche de tragos, todos los nombres significaban lo mismo; lo llamaba Viejo, Arcaico, Vejestorio, Vejete, Vetusto, Descontinuado, Vegetativo, Deslucido y otras rarezas, según su estado de ánimo; por respeto le decía "Don Antiguo". El hombre debía sobrepasar los sesenta años de edad y "Cirrosis" no pasaba de los treinta y cinco, sin embargo eran muy amigos, mejor dicho, desde siempre, y no sé si decir fueron porque no sabemos nada concreto de nuestro compinche joven, desde hace ya algún tiempo.. Nosotros adoptamos la costumbre de nombrar al viejo por uno de sus alias y yo, en particular, imitaba en demasiados detalles al amigo desaparecido. El veterano hablaba de detalles que conocíamos todos por las charlas de borrachos que sosteníamos, cada vez que teníamos dinero o crédito para emborracharnos, y que el viejo contaba para llenar las horas eternas alrededor de una mesa que se iba llenando de botellas, de vasos y de copas. Bueno, me faltaba nombrar las manchas redondas del culo de los recipientes, la ceniza de los cigarrillos, las etiquetas a medio romper de las botellas, una que otra mosca difunta patas arriba sobre la mesa o despanzurrada por un golpe de suerte seguido de carcajadas (la ejecución tenía variadas formas: una palmada, un puño, un botellazo, con un periódico, con un zapato y, en un estado delirante de borrachera de un cabezazo). Por temporadas, que duraban poco más de una semana, preferíamos tomar en la casa del vejete. Podíamos hacer lo que se nos viniera en gana pero al cucho lo martirizaban los recuerdos de los tiempos felices pasados entre esas paredes con su difunta esposa y los hijos, que se marcharon para siempre a causa de sus borracheras, de malas, le decíamos, esos desventurados no se lo merecían a usted, viejo querido.

Algún día uno de nosotros apareció con tres botellas de chirrinche, agenciadas quien sabe dónde, y nos reunimos en la casa del viejo a beber a la salud de los muertos, a la de los vivos que se aburrían de sobrios, de las putas, de las monjas, de las niñas bonitas del pueblo, de las feotas a quienes les podíamos hacer el mandado si estaban dispuestas ja, ja, ja... El vetusto tenía un aparato que, en sus buenos tiempos, debió ser una radiola y ahora era un armazón lleno de cables y de cosas rotas que sonaba por artes diabólicas; sólo cogía emisoras de onda corta porque el tocadiscos estaba dañado desde la época en que el vetusto y el “Profe” puteaban en la capital; nos gustaba una emisora que transmitía boleros y tangos y, de vez en cuando rancheras... paremos de contar. Terminada la primera botella "Medio ele" propuso que lo escucháramos leer uno de los cuadernos del desaparecido "Cirrosis". La idea nos pareció una cagada de mal gusto pero pudo más la curiosidad, eso sin contar que, si queríamos beber, los escuchábamos o nos jodíamos porque el flaco, que fue el genio de las tres botellas, sí quería quedarse a oír. "Malparidos del demonio, escuchen lo que les dejó su amigo que quien sabe si descansa en paz”, nos dijo el viejo y empezó:

-           "Cuando mi padre bajaba al pueblo a visitarnos tenía la costumbre de llevarme a las tiendas donde se reunía a beber con sus amigotes, yo era su orgullo por el motivo de ser su primogénito, y conversaba delante de mí de todos los temas que ocupan a los varones en este tipo de actividades: deportes, negocios, conflictos de diferente índole y, sobre todo, de mujeres. Allí me enteré de muchas conquistas de mi padre, sus amigos poco salían del pueblo y este era muy pequeño para permitir aventuras extramatrimoniales y las pocas mujeres que prestaban su cuerpo ya se sabía a quienes pertenecían, claro que estas conclusiones vine a sacarlas muchos años después; en ese entonces yo me enorgullecía de mi padre porque sus amigos se asombraban de sus proezas varoniles y después de mucho tiempo comprobé que eran ciertas; allí empecé a tomar, sobre las rodillas de mi papá o jugando en una mesa vecina que estuviera desocupada, en la que iban acomodando las botellas vacías o a medio vaciar, cuando no me miraban tomaba sorbitos que me hacían sentir extraño pero para nada mal. Sólo un día sentí unos malestares horrendos y fue cuando mi padre, viéndome tomar con agrado de su cerveza, me dio media copa de aguardiente y vomité hasta las tripas, mi abuela, que era la madre de él, lo maldijo y lo trató muy mal cuando me vio y se dio cuenta de la causa de mis males. Durante una larga temporada mi padre dejó de llevarme a sus tomatas y si mal no recuerdo ni me hicieron falta pero, cuando salía con mi abuelita por la calle (nunca me dejaban salir solo), y pasábamos por el frente de los establecimientos donde vendían licores, la cerveza me volvía agua la boca y el trago me rebotaba el estómago. Mi infancia fue una cosa rara porque me crié con mi abuela, una tía abuela y la muchacha del servicio y eso, hasta donde recuerdo, me convirtió en un solitario.

Tomamos un buen trago de la segunda botella llenos de recuerdos y añoranzas por ese amigo desaparecido que tantas horas compartió con nosotros. El trago es buen amigo de los amigos –pienso- porque nos trae imágenes y palabras que en sano juicio nunca recordamos. Pasada la ronda de trago que mermó el líquido como a la mitad, “Medio L”x prosiguió con la lectura:

-           “A los seis o siete años, y sin saber el motivo, resulté de acólito en la iglesia del pueblo, un edificio enorme para un pueblo tan pequeño pero como la fe de sus habitantes era más grande que sus necesidades reales y como no existían en la población miserables absolutos la iglesia se construyó con la contribución de todos y hasta el reloj lo donó un familiar lejano de mi madre, tal vez como expiación de sus pecados porque, según me contó ella, era un fornicador empedernido que nunca tuvo hijos con su esposa legítima y si con varias mujeres del campo con la cuales sólo engendró mujeres que su esposa crió y educó con una paciencia de santa. En la penumbra de la sacristía me reencontré con el que habría de ser mi más fiel y asiduo amigo, de toda mi existencia, metido entre las botellas: el delicioso y nunca bien ponderado vino de consagrar que me convirtió en católico fervoroso pues me hizo pensar que si esa era la sangre de Cristo ese señor tuvo que ser una persona excelente. Como tres años me duró la dicha, y la fe, porque todos los días el curita celebraba la misa y era parco en el beber, de manera que en las vinajeras quedaba casi completa la sangre de Jesús que “salvaste al mundo” y yo no podía dejar que se perdiera este líquido sagrado, de manera que lo libaba con una fe extraordinaria. Además, me ayudaba el buen ejemplo del sacristán, un viejito que tenía una gran estimación por la sangre de Nuestro Señor y acumulaba botellas detrás del altar mayor. Parece que con un cambio de sacerdote descubrieron que el pobre sacristán estaba embriagado con mucha frecuencia por la dicha de tener al Señor en su interior y lo echaron. Para mí se acabaron las motivaciones de acólito; el cura que llegó era prácticamente abstemio en todo sentido y todo lo tenía medido y guardado; años después lo recordé en las líneas del maestro Quevedo y su obra El buscón. En algún momento, para ocultar mi estado, comencé a inventar mareos y dolores de cabeza que mi madre no creyó por pura intuición materna pero como mi palabra era ley para mi abuela, sí señor, adiós a los hábitos religiosos.

Edgar Tarazona Ángel
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Como ya cogí impulso y no puedo parar, les prometo un ensayo, con todas las de la ley, con todos los dioses de la mitología griega pero en este estilo humorístico. No sé si les agrade, pero mientras el administrador de EL RINCÓN DE LOS ESCRITORES no diga lo contrario y alguno me lea, seguiré gozando con este trabajo.

El suplicio de Prometeo

El Olimpo es una montaña griega, y en esta montaña ubicaron los antiguos griegos el conjunto residencial de los dioses. Allí también había estratos pero no socioeconómicos, ni se lo imaginen, se dividían en otras jerarquías que ya nombré en un artículo anterior y en la cual no quiero insistir, por ahora, porque se me van y no esperan la explicación.

Prometeo fue un gran benefactor del género humano. Un buen tipo, según los cánones actuales, Pero, igual que ahora y siempre, desobediente con las personas mayores. Por eso su padre Zeus le tenía una bronca terrible. Bueno, por ahora no quiero meterme en la genealogía de los dioses, porque hay varias versiones de la paternidad de Prometeo y en esa época no existía la prueba de ADN, entonces dejemos así por ahora.

La primera gran desobediencia se debió a la repartición de un buey (o güey como dicen los mexicanos).Cuando hizo la partición en dos partes en la primera puso el cuero, las vísceras y la carne; en la otra los huesos recubiertos de grasa apetitosa. Dejó que Zeus eligiera cual de las dos porciones apetecía y este eligió la de la grasa; cuando el viejo se dio cuenta del engañó se llenó de ira y se las guardó para más tarde. Ese es el origen de quemar los huesos en los sacrificios a los dioses y la carne si se la comen.

Qué cosa, siempre resulto saliéndome del tema. Pues Zeus quedó con resentimiento con Prometeo a causa de este engaño y como castigó dejó a los hombres si el fuego, entonces Prometeo, que había sido expulsado del Olimpo, subió a robarlo y lo cogió del carro de Helios (otros afirman que de la herrería de Hefestos y lo bajó en una antorcha para entregarlo a los humanos que morían de frio. Para vengarse Zeus ordenó a Hefestos que hiciera una mujer de arcilla y la llamó Pandora (la de la caja. A propósito, la etimología de Pandora dice que significa= la que todo lo da. En conclusión, en nuestra época existen muchas Pandoras) y se la entregó a Epimeteo, hermano de Prometeo, el resto ya se lo conté.

Lo de la caja y las calamidades que de ella salieron lo hizo Zeus para vengarse de la humanidad, ahora faltaba desquitarse de Prometeo y el viejito se ingenió un cruel tormento. Recuerden que en su condición de dios, Prometeo era inmortal, de manera que Zeus ni modo de mandarle sicario a que lo diera de baja. ¿Qué hizo?... ordenó a Hefestos que lo encadenara a una roca en el Cáucaso (cordillera de Europa) para que durante el día un águila le devorara las entrañas. Ahí no para la venganza; llegando la noche el pajarraco se iba y a Prometeo le volvían a crecer las tripas. Al otro día volvía la maldita a destrozarle el vientre y devorarle el hígado y demás asaduras. Y así eternamente…

Uffff, me dolió la panza de solo pensarlo. Pues como dice el refrán, “no hay mal que dure cien años ni estómago que lo resista”, Heracles (Hércules), pasaba por ahí rumbo al jardín de las Hespérides y le clavó una flecha al pájaro y liberó a Prometeo del suplicio. Después les cuento el enredo tan hijuemadre porque Hércules también era hijo de Zeus y estaba desobedeciendo a su papá (su papá de él), pero como tenía que cumplir otras tareas, Zeus lo dejó sano para el futuro joderlo (esa es otra historia).

Así fue liberado Prometeo pero con la condición de llevar un anillo metálico unido a un trozo de roca donde estuvo atado. En agradecimiento con su medio hermano (que relajo ¿no?), le reveló el secreto para apoderarse de las manzanas del Jardín de las Hespérides.

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